Talvez uma das coisas mais lindas que já ouvi em relação ao RS foi algo como: “me senti como uma criança numa loja de brinquedos”. Chegou para mim outro dia num email adorável. A gente procura por isso todos os dias. E sabe todos os dias que não vai encontrar. O encantamento depende do grau de entrega. E o grau de entrega depende de tantas coisas…

Ontem também vivi um momento mágico, daqueles que a gente só vive em lojas de brinquedos. Depois de uma noite muito difícil fui até o salão cumprimentar uma aluna querida. Estava arrasada com a noite, com as dificuldades que tivemos na cozinha e as angústias que dividimos por horas e horas. Ganhei um sorriso, um abraço, panelinhas que de tão lindas poderiam ser de brinquedo e uma mais bonita demonstração de entrega que já vi num olhar.

De todos os detalhes envolvidos na preparação de um jantar, a entrega do cozinheiro é o mais importante. Entro na cozinha e sei quem está dentro do prato e quem não está. Remanejo posições, procuro a melhor energia para cada ingrediente. Cozinha é técnica e emoção na mesma proporção, mas dosar as duas na mais perfeita harmonia é tarefa de maluco!

Cozinheiros são malucos por natureza e essa é uma grande vantagem. Para enfrentar um dia a dia como o nosso há que se ter uma boa dose de loucura estocada. Seja para sair das piores situações, seja para reinventar uma história. A minha eu reinvento todos os dias com a alegria de uma criança que tem a chance de viver dentro de uma loja de brinquedos!

Até!

Tem coisa mais gostosa do que chorar de alegria? Chorei tantas vezes que perdi as contas. Chorei de alegria depois da minha apresentação no Fórum gastronômico da Espanha. O epicentro da cozinha molecular e lá estava eu. Eu, meus quiabos, minha grelha de ferro fundido e minha paixão. Tudo nessa história tinha grandes chances de dar errado, mas de repente fomos surpreendidos – eu, meus quiabos e minha grelha – por uma platéia que fez questão de se levantar e aplaudir apaixonadamente aquela loucura.

Chorei de alegria quando os equipamentos da minha cozinha chegaram. Chorei de alegria a primeira vez que cozinhei para a Fernanda Montenegro. Chorei de alegria – horas! – quando o Presidente da Itália além de me aplaudir de pé, comparou um dos meus jantares no Palácio da Alvorada a um banquete renascentista. Chorei de alegria quando consegui ministrar uma aula em francês para um auditório repleto de franceses em Cannes! Chorei de alegria quando visitei a casa de Pablo Neruda em Santiago do Chile. Chorei de alegria quando vi o meu primeiro pôr do sol na Grécia. Chorei de alegria outro dia, quando comi pela vigésima vez a carne assada da Dona Laura, na Pousada Alcobaça em Itaipava. Chorei de alegria quando assisti a esse vídeo: http://eaturl.info/jng7 Mais do que isso, chorei de saudades. Saudades do meu amigo Rogério do La Palma em Brasília. Qualquer semelhança não é mera coincidência.

Choro a toa. Sou do tipo: “ando tão a flor da pele que até beijo de novela me faz chorar.” Choro muito facilmente de emoção, mas de alegria, só quando os cinco sentidos são atingidos…

Até!

Tenho visto muita coisa nesses meus anos de profissão. Da experiência no Palácio da Alvorada, trago lembranças preciosas da necessidade da hierarquia e da disciplina na cozinha. Insisto em dizer que, apesar dos banquetes inesquecíveis que preparei por lá, aprendi mais do que ensinei. Trabalhei com soldados, pessoas que nunca tinham tido contato com uma cozinha que não fosse à da caserna.

Reaprenderam do zero, começaram do nada. Do arroz com feijão ao molho da carne, nada ficou no lugar. Sofreram em certos momentos. Muitos momentos, não entenderam nada em tantos outros. Foram ao limite, sobreviveram, lutaram e venceram. Vivemos momentos memoráveis e emocionantes. O mais marcante para mim foi assistir a um dos meus cozinheiros mais rabugentos se emocionar a ponto de não conter as lágrimas ao perceber que havia acertado o ponto do demi-glace.

Nosso dia a dia não é fácil, são horas e horas de trabalho duro e minucioso por algumas horas do seu prazer. Algo como o carnaval. A diferença é que o nosso carnaval é diário, não cessa, não para, não interrompe a transmissão. Dos tempos de cozinha no Palácio da Alvorada para cá também aprendi demais. Isso não quer dizer que certas vezes levada pela minha exigência insaciável, eu não exagere. Exagero em muitos momentos. E, como os meus cozinheiros soldados, que muitas vezes não entendiam a necessidade de preparar um molho durante 36 horas, também não entendo certas coisas.

Não entendo a falta de garra, de perseverança, de alegria. Não entendo como jovens que por algum motivo decidiram enfrentar essa batalha, se deixam abater por tão pouco. Entregam-se tão fácil. Assisto a tudo isso perplexa e triste. Uma tristeza imensa toma conta de mim. Um sentimento que em nada tem a ver com aquele de dever cumprido que deixei na porta do Palácio da Alvorada no meu último dia de trabalho. Nessas horas eu me pergunto: “Será que a culpa também não é nossa? Será que podemos nos eximir dessa culpa e dormir sossegados toda noite?” Que tipo de profissionais estamos vendo nascer? E o que fazer para despertar em cada um esse espírito de luta que não cessa com o apagar das luzes da cozinha? Tanta água ainda vai rolar, talvez dependa de nós boa parte do esforço para que seja cristalina e bebível!

Até!